E finalmente, a forza di *accio* di qua e *accio* di là, è arrivato! Accidenti a me quando, spilorcissima, ho deciso di ordinarlo on-line per risparmiare un bel po' (=13!) di eurini! Ma alla fine una paperella (i gufi eran esauriti) mi ha consegnato il suo bel carico. E per fortuna perché altrimenti sarebbe stato il primo caso di libro terminato prima di essere sfogliato (firulììì, firulààà)! Pensare che mi ero ripromessa di aspettare l'edizione italiana, ma la guerra è guerra e dopo le prime raffiche di spoiler nemici non potevo certamente arrendermi alla abbiettezza di chi va sparando anticipazioni, riassunti, bignami a destra e a manca! Io esigo suspance! Quindi ora vado ad acquattarmi in un angoletto della trincea che mi sto scavando da sabato e, vacillamenti linguistici permettendo, mi godo l'ultima rata. Alla faccia di tutti gli spoileratori di questo mondo! Sporchi bastardi, non mi avrete mai!!!

Ieri sera sono stata raccolta da un'astronave a 'propulsione d'improbabilità infinita'¹ che mi ha scaraventata nella platea di un concerto di Pat Metheny e Brad Mehldau, ovvero nell'ultimo posto al mondo in cui avrei pensato di andare se qualcuno mi avesse chiesto di pensarci, ma visto che chi mi ama mi segue ma si fa anche seguire - oltre che a prelevarmi di forza - le cose più improbabili spesso son proprio quelle che accadono sul serio.
Devo ammettere che vederli fare musica è molto più entusiasmante che *sentirli e basta*. Anzi, *sentirli e basta* continua a farmi scaturire barbari istinti omicidi. Osservarli è diverso perché non si può che restare rapiti da quell'abbandonarsi, quel fondersi alla musica con tutto il proprio essere, con anima, corpo e mente. Alla fine mi è talmente piaciuto che quando Mr. Metheny è uscito a lamentarsi di come non fosse stata una gran genialata organizzare un concerto jazz vicino a un locale da cui uscivano decibel su decibel di musica da discoteca, ho pensato che avesse tutto il diritto di incavolarsi e non mi è balenata nella mente nemmeno per un istante la parola 'bacchettone'. Non è mica una presa di posizione da niente per una che per colpa dei cd di quell'uomo ha spesso rischiato di cadere vittima di crisi di nervi e di fare stragi.

Wash away my troubles, wash away my pain
With the rain in Shambala
Wash away my sorrow, wash away my shame
With the rain in Shambala

Una delle scene più belle della terza stagione di lost!

Everyone is helpful, everyone is kind
On the road to Shambala
Everyone is lucky, everyone is so kind
On the road to Shambala

In questo periodo non reggo chi si accanisce. E mi ci accanisco. Quindi, logicamente, non mi reggo. Però non diffido di chi diffida. Perciò posso tranquillamente diffidare di chi ama i libri della Yoshimoto senza rischiare una diffida.
La questione *è impossibile che questi romanzi piacciano a qualcuno quindi se ti piacciono sei di certo una persona impossibile* risale a circa un decennio fa, ma è tornata alla ribalta quando su anobii ho ricevuto l'invito per un gruppo dedicato alla Banana. Ah, tra l'altro questo mi ricorda che non reggo anche chi chiama gli scrittori per nome invece che per cognome (o nome e cognome).
E delle copertine improvvisamente lisce degli universali economici feltrinelli ne vogliamo parlare? Spero non sia la nuova tendenza. Anche perché se da ora in avanti tutti i feltrinelli usciranno contropermanentati quasi quasi quest'anno il premio per il miglior design l'assegno agli einaudi tascabili.
Mistero del giorno (sempre su anobii - ormai quel sito sta a me come il bar di Boe sta a Homer Simpson, doh!): perché la mia notte della cometa ha l'isbn diverso dalle notti cometarie altrui? Le ristampe di solito non mantengono lo stesso codice? Non so... Fatto sta che quando me ne sono accorta mi sono sentita molto reietta. E una reietta diffidente proprio non si regge, nevvero?