I particolari lo nauseano.
Per mantenere la situazione sotto controllo si è imposto di distogliere l'attenzione dalle piccole cose e di cercare di cogliere ad ogni sguardo l'insieme e non il dettaglio.
Se finge di non vedere il luccichio composto e sterile nel tavolino di fianco a lui tutto sembra andare per il meglio.
Aspetta.
I passi nel corridoio raccontano storie di urgenza e frenesia; ritmi di tamburi tribali che riecheggiano nella nebbia dei sensi. Lui li ascolta immobile, concentrato nello sforzo di considerare anche sé stesso un membro indistinto di una vasta umanità e non un singolo individuo.
Ma è tutto inutile.
Ha paura.
Sotto le palbebre si consuma un pianto represso; scrosci di pioggia battente che si dissipano in rigagnoli di timori non condivisi... e per questo letali.
Arriva gente.
Alte figure gli si sistemano intorno parlandogli sommessamente, ma lui non gli presta attenzione.
Vorrebbe solo essere da qualche altra parte, lontano.
E' compiaciuto da questo suo pensiero; "lontano" non è un posto preciso, bensì un luogo indefinito, un concetto astratto. Finalmente si è lasciato alle spalle i dettagli.
Proprio come il mondo forse ora sta per lasciarsi alle spalle lui, la sua esistenza, ma non se ne rammarica ...non ha più la lucidità per farlo; l'anestesia sta facendo effetto.
Buio.