Ieri mi è capitato di comprare l'albo mensile di Dylan Dog nella stessa edicola in cui quindici anni fa lo acquistai per la prima volta. Così mi sono ritrovata a pensare a quel numero 56, letto tre lustri fa, in una mattina di maggio seduta in un corridoio deserto all'ultimo piano dell'ospedale, fuori da un reparto che per me era off-limits.
C'ero, ma forse era come se non ci fossi, oppure - lettura diversa - non ero lì, ma comunque c'ero.
Pochi giorni dopo il funerale.
Pioggia, grigiore; ombre, sulla carta e nel cuore.